Номер 05, 2007

Дорогие друзья, сегодня в нашей поэтической рубрике мы представляем стихи участников и победителей Каблуковских литературных встреч. Поэтический праздник в селе Каблуково Тверской области проходит уже семь лет в конце июня – начале июля по инициативе поэта Владимира Львова, члена Союза писателей России. Сюда съезжают литераторы из Твери и ее окрестностей, а также из Рязани, Владимира, Ухты, Ярославля, Смоленска, Вологды. Волхова, Пскова, Казани, Петербурга, Москвы... С каждым годом о фестивале узнает все больше пишущих людей, и география его расширяется.

С 2002 года в рамках Каблуковских встреч объявляется творческий конкурс, по итогам которого вручается премия. Если вы хотите принять участие во встречах этим летом: пообщаться с молодыми товарищами по цеху, поучаствовать в мастер-классах, – пишите аспирантке Института культуры Надежде Егоровой на электронный ящик: nadin148@yandex.ru

Максим Страхов

Родился в 1984 году в Бишкеке, бывшем Фрунзе. С семи лет живет в Ржеве. Недавний выпускник Тверской государственной медицинской академии, которую окончил с отличием. Будучи студентом, организовал молодежное творческое объединение «Разноголосье». Член Союза журналистов РФ. Автор книг «Упрямая госпожа» и «Нечаянный снег». Дипломант Каблуковских литературных встреч 2006 года.

Маме
Уезжаю я снова из теплого дома,
Маршрутку у почты ловлю на бегу.
Вокруг все уныло, до боли знакомо,
Но образы эти в душе берегу.

Машины не видно. Народ матерится,
Клянет мироедов, плохое вино...
И, словно с иконы, сквозь чуждые лица
Глядит моя мама печально в окно.

Во взгляде тревога, тоска и надежда
На божию милость и скорый приезд...
И нервные руки, скользя по одежде,
Находят привычно серебряный крест.

Стою неподвижно, смотрю словно в небо,
В родные глубины распахнутых глаз.
И в эти мгновенья, как в синюю небыль,
Невидимый голубь летит каждый раз.

Напиши
Напиши мне о том, как горят фонари,
Те, что грустно у окон молчат,
Расскажи мне о том, как до самой зари
Вновь соседи, ругаясь, кричат.

Напиши, как блестит над балконом луна,
Как к лицу ей прохладная ночь...
Напиши мне, теперь уж чужая жена,
Как смеется любимая дочь.

Напиши мне о том, как в Твери хорошо,
Как Трехсвятская пахнет Арбатом,
Как цыганка, укрывшись пуховым платком,
Называет прохожего братом...

Расскажи, как живет наш малюсенький двор.
Как целуются пары в подъезде.
Нашу надпись, наверное, кто-нибудь стер:
«Ленка с Максом равняется вместе».

х х х
Мостятся куры на насест,
Не зная птичьих гнезд.
В кустах скучает ржавый крест,
Уставясь на погост.

Голодный рыжий пес скулит,
Хозяин слег в запой –
Он пятый месяц инвалид,
Четвертый – холостой.

Спешит соседский сын бегом –
Уж поздно, мать кричит...
И пахнет в кухне пирогом,
Что мается в печи.

Вон диковатый серый кот
Бежит к себе домой...
Ничейный здесь живет народ
И в то же время – мой.

Ирина Кучерова

Живет в Торжке. Лауреат премии Каблуковских литературных встреч 2002-го, 2003-го и 2006 годов. Автор поэтического сборника «Спутница сенбернара».

***
Канут в июль отголоски
ночной ворожбы,
Будут витать, обжигая
случайных прохожих.
Ветер восточный до дрожи
листву растревожит,
И затоскуют о паводках реки судьбы.

Мир обомлел. Но хранят
свою странную власть
Воды печали, впадающей
в море заката,
В письма, которым на почту
– и то не попасть,
Не говоря уж о том,
чтоб найти адресата.

Лето мое, хоть на миг обернись, уходя!
Все перечеркнуто ливнями.
Сердца не слыша,
Так и живу, просыпаясь
от звона по крыше
И засыпая под шум
обложного дождя.

Реки судьбы, разделив
берега и людей,
Смоют со временем
даты, события, лица...
Только печаль, словно
эхо аккорда, продлится
Здесь, на земле, или там,
в колыбели дождей.

***
Позднее тепло и ранний снег
Время между нами делит поровну.
Ни одна разлука не навек,
Если верить в то, что нить не порвана.

Ни одна потеря не всерьез,
Если звезды общие и тернии.
Попрощаюсь с августом без слез.
Он вернется. Я дождусь, наверное.

Цвет огня – в рябинах и в листве,
Словно солнце росчерки оставило.
В городе зажегся красный свет.
Только осень вновь нарушит правила...

Все как прежде. Разница одна:
Нам уже не поделиться тайнами.
И твоя звезда заселена,
А моя – пока необитаема.

***
Обещает зима, что не будет лютой.
Снова город вечерний в сугробах тонет.
И со скоростью снега летят минуты.
Я не знаю, какую поймать в ладони.

Может, в этих минутах,
как в блестках снега,
Вспыхнет летняя нежность,
дыхание зноя,
Может, искорка станет
костром до неба
И сожжет все мосты за моей спиною.

Без тебя нескончаемым будет вечер.
Стану снова плутать
в лабиринтах строчек.
Грусть лишь тем хороша,
что не длится вечно –
Чтоб до дна осушить ее, хватит ночи.

Я услышу твой зов и в метельном танце,
И в аккордах дождя, и в скрипичной теме…
Обещает любовь навсегда остаться,
И со скоростью счастья сгорает время.

Любовь Кукушкина

Студентка филологического факультета Тверского государственного университета. В Каблуковских литературных встречах в 2006 году участвовала впервые и сразу стала лауреатом литературной премии в номинации «Молодой автор».

***
Раз ступенька. Два. Почтовый ящик.
Стоп. Глаза зажмурила... Пустой!
Как он надоел своей дразнящей,
Беспощадной этой пустотой!

Он смеется надо мной, дурехой:
В узкой пасти-щели – только тьма...
Знать, тебе и без меня неплохо,
Раз который месяц нет письма...

Наплевать, что ты другим не пишешь –
МНЕ ты должен был прислать ответ!
Мы ж все время вместе были... слышишь?
Мы же вместе были столько лет!

Про тебя тут всякое болтают:
Вырос, мол, зазнался, все дела...
Вот еще! Друзей не забывают!
Это просто почта подвела...

Сашка
Было лето. Был мой Сашка –
Парень в клетчатой рубашке,
Что, смеясь, дарил ромашки,
Посвящал стихи.
Я в его глазах терялась,
Я тонула, растворялась,
Рядом с ним я не боялась
Горя и тоски.
Сашка! Слышишь! Я не верю,
Что закрылись счастья двери,
Что ты стал моей потерей,
Я не верю, нет!
Все вернется, правда... Саша?
Снова будет лето наше,
Будет облако ромашек
И любви рассвет!

Надежда Егорова

Аспирантка Московского государственного университета культуры. Стихи звучали на Тверском областном радио, публиковались в газетах и журналах. В 2002 году стала лауреатом конкурса «Каблуковские литературные встречи». Участвовала во II Всероссийском семинаре молодых писателей в Липках и в Совещании молодых писателей в Переделкине. Пишите на ящик: nadin148@yandex.ru

***
Меня любимый бросил.
И не помог уют.
Как платье, что не носят,
Не носят и не шьют!

Как вышедший из моды
Потрепанный пиджак.
Вернул себе свободу
И спрятался – чудак!

***
Июль. Жара. На небосводе
Кипеньем белым облака,
Как стрекоза, я на свободе
Под дуновеньем ветерка

Кому-то счастье – власть, богатство,
А мне иное греет кровь –
Дух поэтического братства,
Свобода, лето и любовь.

***
Купол, крест, а над ним воронье
В сером небе осеннем кружит,
От предчувствия сердце мое,
Замирая, тихонько дрожит.

От добра не искала добра,
Поманил, и навстречу пошла.
И к несчастью ли, к счастью с утра
Так сверкают сейчас купола!

Иван Демидов

Один из организаторов Каблуковских литературных встреч. Родился в деревне Лаптиха Тверской области. Окончил Московский государственный университет культуры. Автор сборника стихотворений «Лимит любви».

***
В старом разуверился.
А замены нет.
В синем небе перистый
Испарился след.

Дали не измерены.
Купол неба стыл.
Все уже потеряно,
А еще не жил.

***
Застоялись туманы на травах.
Зреет в росных полянах заря.
Мы еще не похожи на старых,
Только, кажется, прожили зря.

Жили-были, трудились, болея
За идею, свободу и проч.,
А не стали минуты длиннее,
И светлей не становится ночь.

Не становится, хоть ты убейся!
Но души своей радостный свет
Все равно оставляю, как песню
Я о счастье прожитых лет!

Марина Крутова

Студентка лечебного факультета Тверской медицинской академии. Автор поэтического сборника «Совершенновесенняя», лауреат Каблуковских литературных встреч 2005 года в номинации «Молодой автор». Помимо поэзии увлекается фотографией и музыкой.

В детство
Я вернусь в тихий солнечный двор,
Где береза целуется с кленом,
Где бабульки ведут разговор,
А из форточки пахнет паленым.
Это маленький Саша Смирнов
Телевизор чинил самолично!
Хорошо хоть остался здоров –
Папа техника высек публично.

А еще помню дачу и лес:
Там у старой высокой березы
Был сколочен из досок навес,
Где встречали с ребятами грозы
И бежали купаться на пруд,
Остальное нам было неважно!
Не боялись ангин и простуд –
Мы же дети, а значит – бесстрашны!..

Осень – рыженький котенок
В сеть ветвей переплетенных,
Незаметно для прохожих,
Осень – рыженький котенок –
Забралась, а слезть не может!

Вот и бегает по веткам,
Листья на асфальт роняя.
Шерстки яркая расцветка
Потихонечку линяет.

Но дожди, вернувшись в город,
Смыли краски акварели.
На дома спустился холод.
Заковал в ледок аллеи.

И зима пришла до срока,
Улыбалось солнце редко.
А котенок одиноко
Замерзал на голых ветках.

Забыть тебя!
Я так хочу забыть тебя... Навек!
И жить, как все, не забираясь в горы...
Чтоб чувствовать с утра на коже век
Луч солнца, просочившийся сквозь шторы...
На кухне пить без валерьянки чай,
Не вздрагивая от звонка в прихожей...
А встретившись с тобою невзначай,
Не покрываться вмиг гусиной кожей,
Наоборот, расправив воротник,
Слегка кивнуть, как будто между делом...
И не жалеть, что ты - тот самый пик,
Который покорить я не сумела.

Владимир Львов

Родился в селе Пожня Тверской области. Пишет стихи с 13 лет. Первые публикации появились во время службы в армии на Камчатке. В 1991 окончил Московский литературный институт им. А.М. Горького. Работает директором сельской школы в селе Каблуково, где по его инициативе и проводятся литературные встречи.

***
Эх, знал бы ты, батя, каких я добился успехов –
Гордился бы мною, соседу сказал бы: «Гляди:
Писателем стал мой Володька, отсюда уехав!
А если б остался, никем он не стал бы, поди.

Сидел бы у чайной, сшибал бы рубли на бутылки,
За пиво и бражку колол бы старухам дрова
И спился б,Наверно, остались бы ребра да жилки,
А щас пудов семь будет весом... да пуд голова!

А в ней, в голове-то, извилин... как где? Да нигде так!
Богатства особого нет. Но это пустяк!
Родители все-таки счастливы счастием деток!
Прости, что я это затронул, ведь ты холостяк.

Не надо бы было, пожалуй. Но, честное слово, –
В газете статью прочитал – и щекочет в зобу...
Ты что замолчал? Что глядишь на дорогу солово?
Я больше не буду. Давай, возвращайся в избу».

Еще бы сказал, что пришел не один, а подружку
С собой прихватил. «Так зови же!» – зажегся б сосед.
И ты б растопырил пальтушку, достал бы чекушку,
Сказал бы: «Сударыня, милости просим на свет!»

И вы б, мужики, за меня, за стихи мои пили,
Сосед бы в шкапу пузырек самогонки нашел.
Ты, бать, спохватился бы: «Пушкина чуть не забыли,
Давай за него. Он ведь тоже писал хорошо».

Я к славе совсем равнодушен. Почти равнодушен.
А если немножко лукавлю, то ради отца.
Но вам не соврал бы сосед, что Володька Илюшин
За русский народ, за деревню стоит до конца!

Не смейтесь, не надо, «конец» – однозначное слово,
Тут только дурак может думать о чем-то плохом.
Эх, жил бы ты, батя... жила бы деревня Орлово...
Но вас не разбудишь, но вас не воротишь стихом.

Ушли, если образно. Я ж, по-любому, уехал
И где-то болтаюсь, как в проруби это... Прости.
А надо – туда, где ядреных и сладких орехов
С куста еще можно для книжек моих натрясти.

Листопад
Листопад. Какая красота!
Куст калины – красными бантами!
Даже бугорки после крота
На отаве кажутся цветами.
Елки подпирают небеса,
Чтоб не опрокинулось ушатце.
Мы с тобой гуляем три часа –
Нам с тобой никак не нашуршаться.
В парке перед домом, как в лесу,
Пахнет дикой мятой и грибами.
Скоро пить вечернюю росу
Будет ива томными губами.
Ветерок откроет ворота –
Пусть во двор влетает листьев стая.
Господи, какая красота!
Русская-прерусская! Простая.

К началу ^