Номер 05, 2011

Несколько молодых людей объединились в творческую группу, которую назвали «Клуб неофутуристов имени Давида Бурлюка». Им повезло. Их заметили, вышла книга. Игорь Малинин, один из них, во вступлении к сборнику Seethes восклицает:
– Творчество становится безыдейным. Но пока одни «поэты» собираются в салонах и читают друг перед другом свои сочинения, мы – неофутуристы – действуем решительно: издаем сборники, печатаемся в газетах и выступаем на телевидении. И все для того чтобы донести наши мысли до людей.
Мысли – то бишь несколько стихотворений неофутуристов – предлагаем сегодня нашим читателям.

Игорь МАЛИНИН
Родился в 1992-м в Москве. 2009-й стал интересным и важным: окончил школу, поступил в МГУ имени М.В. Ломоносова (факультет журналистики, международное отделение) и основал поэтический «Клуб неофутуристов имени Д.Д. Бурлюка». Уже проведена серия выступлений под маркой неофутуризма. Может общаться с читателями на русском, английском, испанском и французском языках. Блог в Живом Журнале: igor_malinin.livejournal.com

Дань эго
Я есть начало всех начал:
бежал,
           бросал,
                       играл,
                                  кричал,
в молитвах Бога зазывал
себе на помощь среди скал.

Сладка фамилия Малинин.
Сурово имя,
              в пасти дыма
сияет, светится, звучит...
Из стран валькирий к нам летит.

Князь Игорь, «гений Северянин»,
maestro Волгин
                               «оэкранен»
Радулов, Нетто и Качмазов...

С восточных гор и до Кавказа
все это имя знают. Вот!
Я здесь, отправимся в полёт!

Алонсо Кихано
Я
был
счастливейший гонец
моей
уходящей
эпохи.
Меня оторвал мой заочный отец
от всякой земной суматохи.

Я
бил
несметные войска
орудьем
фантазий упрямых:
была незнакома мне злая тоска
во время
сражений
неравных.

Но
в каждой
жизни
есть
пора,
когда ты лежишь: ты повержен…
И я, горделив, закричу у одра
меня полонившим невеждам:

«Эй,
вы,
правители земли!
Вот моя деревянная шпага!
И путешествие в тысячу ли
начиналось
с первого
шага!..»

Размышление об образах
«Вьётка цепочкает дубом окружность»,
строчкая знатса детейными мал.
Ход по ней ктокает? — это мне нужность,
дабы ответию вывед мне дал.

Котный ли уч – он на хо?ду правает,
левит и сказит – но так он какой?
Образый пушкин весьма непоняет...
Вас я запутал? Какой я плохой!

Каракам матсамтэй
Чёрной смолой разлилась
ночь.
Таинственным шумом сельвы
проплывает
струйка дыма.
«Тебя курят облака...»
Где мне найти путь,
где мне найти ветвь,
чтобы подняться наверх,
где я смогу увидеть Людей неба?
Смотреть сквозь разлитое молоко,
растёкшееся следами тапира –
вот мой путь, брухо.
Я знаю это.
Ты меня видишь?
Я знаю и хочу знать только то, что
у меня будет выбор, когда
я поднимусь по лестнице звёзд
к светящимся душам, чтобы
определить своё место
в этом странном мире.

Кирилл ТРЕМАСКИН
Родился в 1984 году в Москве. В 2001-м окончил школу и пошел в медицинское училище. В 2004-м поступил в Московскую государственную академию физической культуры, которую окончил по специальности инструктор ЛФК и массажа. С 2008 года посвятил себя творчеству. Был участником международного фестиваля литературы и искусства «Русский Stil-2008» в Германии. В апреле 2009-го выпустил первый сборник «Записки». В том же году был принят в Русский Литературный Клуб и вместе с Игорем Малининым возглавил «Клуб неофутуристов имени Д.Д. Бурлюка». В 2010-м был принят в ряды Международной гильдии писателей. Сейчас занимаюсь активной концертной деятельностью.

***
Я
  странник
желтой
       дороги,
Груз сомнений
              на
плечах.
Освещает
          солнце
Листья-годы,
И прошлое,
          как дрова,
Сгорает
        на домах.

Дождь в МосквеВ главной Российской столице –
Великой нашей Москве,
потом покрытые лица
мечтают о летнем дожде.

И вот сгущаются тучи,
над раскаленной Москвой,
Не пробивается лучик
светом над головой.

Начинается дождь
Он стучит
          всё сильнее,
по окнам и крышам,
На улицах
          люди
Раскрывают зонты,
И прячутся,
          как кошки и мышки,
Под Каменный
             и прочие мосты.
И вдруг!
Радуга
по небу
        раскинулась
над городом.
Крыши
       домов
заплясали хороводами
Сбрасывая воду
                после
дождя.
Светел народ,
              Мир, как дитя,
радуясь радуге
После дождя.

На расставание
Раскинулось
             новое время.
Под куполом
             старым
Зима
    расцвела
в одночасье,
И мост
       разведённый
Не дал берегам,
Душевного
          счастья.

Нетерпеливым людям
Я разбился
          на части,
Усыпав
       осколками
пол.
В
  пустоте
отражается
          счастье –
Безумного
          времени
звон,
Где
    пелена
застилает
          дороги,
Где
    дело
не знает
       конца,
И
  в асфальте
запутаны
          ноги –
След мысли,
          что
пала
     с лица.

Александр МАТРОСОВ
Родился в 1987 году в Смоленской губернии. Закончил Рославльский сельскохозяйственный колледж и Брянскую сельскохозяйственную академию. В 2007-го в родном городе основал литературный клуб, который существует и поныне.

Дань поэтам-неофутуристам
Небо – купол
над головами людей
Скрывающий нас
от тайн Вселенной
Звезды – открытие
новых идей
Яркая точка
в нашей жизни бренной
Нетленной поэмой
чуть уловимый смысл
Существования образов
мнимых
Поэтов непризнанных
мысль
Невидимых всеми,
но сильных.

Технологический прогресс
Технологический прогресс
вырос
До небес.
Не бес ли?
Выбрось!
Что же это?
Восьмое чудо света!
Иль чудо мысли
человека.
Двадцать первого
века.
Века победы
над чувствами,
Века работы
умственной.
Информационные технологии,
не на воздух налоги.
На жизнь будущую
печать.
Безграмотность рубить
С плеча.
Технологический прогресс
Продолжаем процесс.

Константин ЕРШОВ
Он же Ёrsh. Родился в 1979 году в Питере. Закончил СЗАГС (факультет государственного и муниципального управления) и СпбГУ (факультет философии, кафедра онтологии и теории познания).

Различия
Я различаю: сны и города,
Именно те, где прячусь поневоле,
Среди зверей и запаха магнолий,
Меж темных вод, где таяла она.

Ты отделяешь время от часов
Или минут обыденных свиданий,
Где дождь бессильно барабанит
По телефонным будкам островов.

Мы подарили время падежам,
Себя – себе, друг друга – полумерам,
Чтоб, просыпаясь, радостно и смело
Идти навстречу новым миражам.

1/3
Успокоить море... и вернуться домой.
Разбиться у двери последней волной.
Скрип и шорох набирающих ход...
Легкой поступью в новые будни,
Перешагивая через руки.
Расшитые золотом сигары рассвета – Затяжка...
и... здравствуй день.

Раствориться со всеми в порыве...
Под тугие крыла...
Ветряных мельниц... в «Лошадиных широтах».
Сухими губами... к платформе потных ладоней...
Мятная влажность кондитерских...
Оценивающие взгляды... жесты сочувствий...
Застенчивые улыбки сгорают...
В сбивчивом дыхании памяти...
Держи крепче свой веер – надо разогнать дым,
Чтобы увидеть лицо...

Уложить спать звезды... и самому на покой.
Ещё одно утро с больной головой.
Бирюзовые тени Гекаты
Мне тычут в глаза, как солдаты –
Штыками:«Аты-баты, аты-баты...
Мы тебе сегодня рады...»
Гордиться собственной болью...
Нет, не по мне это всё...
Но я не усну без звёзд

Дежа вю
Здесь что-то было... где-то вдалеке,
Средь представлений, миражей, потенций
Несуществующее рвалось в бытие...
На лоскуты и бусы экзистенций.
И я застыл, рассматривая жизнь
Через глазок чужих припоминаний,
В ретроспективе объективности причин
Считать за новое всё то, что уже было с нами...

Дурак
шуршал подошвами
прошел навылет
не вышло – не прошил
прошебуршал
шептал и выцветал…
еще шевелится
в памяти
маятником,
а был маяком
в межстрочных интервалах
чего-то ждал
кому-то обещал
исправить
но не успел
забыть
или специально опоздал...

зачесывай набок свои обстоятельства
когда умирают музы
ты больше не можешь...
ты больше не хочешь...
да и не нужно.

Виктор ЛИПАТОВ
Родился в 1991 -м. Рос, развивался, в общем, как и все. Вечно буду благодарен маме за то, что дала мне быть таким, каким хочу быть я, а не таким, каким меня хотел бы видеть кто-либо. Закончил девять классов одиночества, в десятом нашёл первого и, возможно, последнего единомышленника. Ах да, в пятнадцать лет умер. Умер для социума и ушёл в поэзию. Учусь в Калужском техникуме электронных приборов. Придерживаюсь нонконформистских взглядов на поэзию.

А ты научишь меня летать?
А ты научишь меня летать?
Скажи. Ответь мне. Иль это тайна?
Научишь падать? Скажи. Итак?
Ответ, наверное, будет: «Не знаю»?
 
Изморозь губ на окне лица –
дыры в озоновом слое тряпичном.
«Ты не в себе. Помоги себе сам».
Видишь ли, сам я себе безразличен.
 
А ты научишь меня летать?
Не смог сломаться и выжить при этом.
Прости! Не дают батареи тепла,
но слушают речь молчанья – поэта.
 
Лунной походкой прошёлся. Слёг.
Плачу. Потом рассыпаю щёлочь 
чтобы найти отпечатки слёз.
Золушку жду исключительно в полночь.
 
Боюсь потому, что надеюсь и так
приходит вера в «сложное – просто».
А ты научишь меня летать
к звёздам?

Вечное сияние чистого разума
Пожму чью то руку и встав на конвейер
проверю, заверю, снискаю, уверю
свой мир, что я облачко, и словно веер
сложусь, покажусь, разбегусь и скорее
очищусь, чем звякая шпорами казуса
в вечном сиянии чистого разума
выдержу час.
 
Привет, подсознание! Здравствуй, сознание!
Поделится, сдержится, смажется, склеится
со мною второе, а первое – здания
фундамент, патент. Президентом и мельницей
являясь негласно, молчит разжижая
крик, что с молчанием путал, сужая
свой же приказ.
 
Моё описание вышло дороже
табличек, колечек, болячек. Порожек
забыл и ещё, и ещё раз в похожих
краях, остриях, вырождённых как почерк
споткнулся, и тут же процежен сквозь марлю.
Падая плохо, на это и карлик
вылупит глаз.
 
Я вынужден выждать, храня лишь симпатию,
и близкое, хрупкое, голое, мокрое
от праздных насмешек, своё восприятие
с поджарой, несносной, заросшею коркою
задач тривиальных белёсого паруса,
с вечным сиянием чистого разума,
что среди нас...

Всё – глупость
Открываю кран и, разбив посуду
Почерневшей водой я смываю сутки,
Эпителия массу, радугу черную,
Чью-то физиономию, чёрствость и чопорность.
Поддеваю ножом провода и вены.
Перерезать синий, не красный, верно?
 
Я любуюсь уродством своим и чуждым.
Я не нужен себе, никому не нужен.
Насекомым раздетым я был размазанным
По стеклу твоих глаз. Вот тебе и помазанник.
Звали дурнем, придурком, ни разу – милым.
Я не Гарри, тем более, я не Гудини.
 
Моё сердце смеётся рваными швами,
И оно вопреки этих ног. Ведь ногами
Я давил его, позже на пулях вытачивал
Этот образ, он больше чем что-то, он значит что
Я однажды, наевший депрессий как специй
Крикну: «Нате, да вот оно, вот моё сердце».  
 
И меня обгоняют засохшие листья,
И возможность погибнуть, и шанс смириться.
Это знак природы, как знак – кириллица.
Моя комната жмется, затем расширится.
Кто-то – гностик, буддист, я, наверное, – стоик.
Это так хорошо, но того не стоит.

Те же люди, и фразы у них всё те же.
Я свернусь клубочком в крови своей же.
Ею, как одеялом пушистым, укроюсь я
И останусь автографом, росписью – росписям.
Я свернулся клубочком, кровь не свернулась.   
Всё что было и может быть – редкая глупость.

Контакты:

Игорь Малинин — fint92@gmail.com
Кирилл Тремаскин — int1189964@rambler.ru
Александр Матросов — matros87@mail.ru
Константин Ершов — to-the-bap@yandex.ru
Виктор Липатов — vikto.lipato@yandex.ru

К началу ^