Номер 08, 2009

В этом номере мы представляем стихи участников Международного литературного фестиваля имени Максимилиана Волошина, который семь лет проходит в Коктебеле. Перед фестивалем проводится Международный литературный Волошинский конкурс, куда может отправить свои произведения любой желающий. Для профессиональных литераторов учреждена Международная литературная Волошинская премия. Подробнее о конкурсе, премии и фестивале можно прочитать на: http://www.poezia.ru/voloshin.php

Впечатления и пожелания относительно рубрики присылайте ее редактору Светлане Рахмановой на svetlana-rachmanova@yandex.ru . Сюда же пишите, если хотите опубликовать собственные стихи.

АЛЕКСАНДР КАБАНОВ

Родился в Херсоне, живет в Киеве. Окончил факультет журналистики Киевского государственного университета им. Т.Г. Шевченко. Постоянный участник Волошинского фестиваля.

** *
Андрею Коровину
Там, где утром режет волны волнорез,
темно-красным проступает соль-диез.
У чайханщика аптечка – без креста,
и спасательная станция пуста.

Пахнет йодом – осень ранняя в Крыму,
жизнь – прекрасна, и не больно никому,
просто ей необходимы иногда –
острый берег и соленая вода,
после чая – карамболь и карамель.
Как тебе такое утро, Коктебель?

* * *
Море волнуется раз в поколенье,
раз в поколение – море, замри,
мерзлой календулой пахнут колени
и отрывные календари.

Спят под сугробами из стекловаты
папы и мамы, сжимая ремни.
Там, где поддатые красные даты,
серые будни и черные дни.

Счастье, совсем непонятное ныне,
в трещинках от молодого вина –
вдруг распадается посередине,
но успеваешь выпить до дна

Тертые джинсы на смену вельвету,
вьюга на окнах плетет макраме...
Родина, где тебя носит по свету?
Родина, кто тебя держит во тьме?

Мы – отрывные, летящие в гору,
чтобы упасть от любви и тоски,
будто червонцы – на лапу Азору,
возле гостиницы «Нью-Васюки».

ЕЛЕНА ИСАЕВА

Родилась и живет в Москве. Окончила факультет журналистики МГУ.

***
Мы доплывали с ней до кораблей,
Туда, где глубина была такая,
Что донырнуть до дна уже нельзя.
Матросы с борта улыбались нам
И спрашивали – надо ли спасать.
Они картошку чистили на шхуне.
Там пахло рыбой, сигаретным дымом,
Там пахло Джеком Лондоном, короче,
И капитаном Греем, и Ассолью,
Вот только не хватало парусов.
Нам было по пятнадцать. С ней обратно
Мы возвращались, лежа на спине
И глядя в небо, синее от света.
Матросы что-то вслед еще кричали,
Смеялись и махали нам рукой.
Бок шхуны уменьшался постепенно
И постепенно убольшался берег,
Фигурки пляжа вырастали в рост.
Потом мы с ней мороженое ели
В кафе на берегу. И было видно,
Как наша шхуна уплывает в море.
И в жизни ничего не изменялось,
И не происходило ничего.

ЛЕША ЕФИМОВ

Родился и живет в Москве. Окончил механический факультет МТИПП.

Посвящение III Волошинскому фестивалю

Снимая всякие вопросы –
Ни пяди города врагу –
Гуляют пьяные матросы
На берегу, на берегу!

Надежды нет уже и близко,
Что дело кончится добром.
Течет рекой шотландский виски,
Фонтаном бьет ямайский ром.

Трактирщик, к худшему готовый,
Имеет нездоровый вид,
И прочь от улочек портовых
Еврей-процентщик семенит.

Они идут походкой валкой
И не намерены шутить –
И даже профессионалки
Боятся в город выходить...

Но как-то вдруг слегка мелеет
Спесь покорителей морей,
И в замешательстве бледнеют
Наколки дев и якорей,

Когда сирена прозвучала –
Долой от проклятой земли
От суматошного причала
Уходят в спешке корабли,

Не грузят воду и галеты
И опоздавшего не ждут,
Поскольку пьяные поэты
Уже по городу идут!

ОЛЬГА СУЛЬЧИНСКАЯ

Родилась и живет в Москве. Окончила филологический факультет МГУ. Лауреат Международного литературного Волошинского конкурса.

Песня на прощание

На горы наступает осень.
И все становится прозрачным.
И то, что раньше было вечным,
Сегодня стало преходящим.

И нужно мужество, товарищ,
Над этим временем текущим,
Чтоб быть спокойным и беспечным,
А не задумчивым и мрачным.

На горы наступает осень.
И лето складывает вещи.
А ты всего лишь человечек.
И ты не знаешь, что случится.

И мысль о том, что ты не вечен,
К тебе в сознание стучится.
В янтарном свете расставанья
Все так сияет и лучится.

Весь мир взлетает и трепещет,
Он обречен и человечен.
На горы наступает осень
И ветер в листьях рукоплещет.

И если завтра мы исчезнем,
О нас с тобой никто не спросит.
А я люблю тебя, товарищ!
А ты спокоен и беспечен.

АЛЕКСЕЙ ОСТУДИН

Живет в Казани. Окончил филологический факультет Казанского университета, Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А.М. Горького.

Коктебель

Если мы столкнемся в Коктебеле,
из-за пазух вынут магазины
концентрат любви и карамели –
«Каберне» от Качинской долины.
Только за цвета какого флага
выпьем, пожурив жратву немного –
что в шинках подвздошья Карадага
жарят беспородные хот-доги...
Хоть годами странам нашим странно –
нет зазора, хоть орлом пари я:
это – волость Максимилиана –
скатерть-самобранка, Киммерия,
сползшая к писательским палатам
от шатров татарских по суглинку,
где на берег сыплются бесплатно
бисер и рубиновые льдинки.
В море брошу медные копейки,
камушки возьму в ладонь другую,
чтоб расшил мне мастер тюбетейку,
тут же, на скамейке, не торгуясь.
Поплыву знакомиться к гражданке,
верно из голицинского рода,
гордый профиль – греческой чеканки,
здесь заметен даже в непогоду.
Ну чего нам берег этот дался,
с кем бодались здесь, давай забудем,
Будем против ветра резать галсы
и дразнить спасателей, за буем!

Безмятега

1.
Подковой сжаты: катер, берег.
Провисло море, как батут...
Пусть эту бухту Коктебелем
потомки позже назовут!
Хоть мы устроились убого,
на пляже – минимум затрат,
полоской света над порогом
не устает гореть закат.
Ночной заплыв по кромке света –
за нами вьется след таков,
как на фольге из-под конфеты
блестит канавка от зубов...
Любимая, уйми отвагу,
пора, ударившись о дно,
дрожать под флагом Карадага,
обнявшись, в спальнике одном!
С утра холодным пивом булькай,
кусая соль на рукаве.
Дождь свежевыловленной тюлькой
кишит в камнях и на траве.
Похоже, выступившей солью
равняя прелесть бытия,
стихи растут из don’t sorry –
как, накануне, ты и я!

АНДРЕЙ КОРОВИН

Родился в Тульской области, живет в Москве. Окончил Высшие литературные курсы при Литинституте. Организатор Международного литературного Волошинского конкурса и Международного литературного фестиваля им. М.А. Волошина. Координатор Международной литературной Волошинской премии.

Весенний Крым

Весенний Крым. И каждый день – в цвету.
И у весны расцвел язык во рту.
И Божья влага в небесах пролита.
Ко мне приходит сон, и в нем – они:
Бессонные бенгальские огни –
Сугдея, Феодосия, Джалита.

Владычица морская – говори.
Пускай шуршат по стеклам тропари
На день седьмой и на двунадесятый.
Пусть любит нас Господь в своем Крыму,
И я у смерти времени займу,
И мы проснемся – вместе, как когда-то.

так должны жить поэты
я хотел бы жить в Феодосии
по вечерам зажигать маяки с Левичевым
потомком каких-то князей по одной линии
и кажется Лермонтова по другой
пить непременно красный портвейн «Ливадия»
любимый портвейн Николая Второго
или волшебную коктебельскую марочную «Мадеру»
или божественный массандровский «Херес»
читать друг другу Макса и Черубину
ну на худой конец письма Пушкина
южного периода без купюр
провожать взглядом падающее в море
за генуэзскими развалинами солнце
закусывать полынную горечь неба
жареным миндалем или домашним сыром
а потом идти ночными улочками
вчитываясь в низковисящие звезды
стараясь не задеть их головой
и пугая бродячих собак и милиционеров
веселым беззаботным смехом
последних романтиков на земле

я хотел бы по утрам
пить крепкий турецкий кофе
в кафе на набережной
когда город еще только просыпается
корабли в порту сонно переговариваются
чайки нервно бродят по пляжу
в ожиданьи добычи
а Левичев видит только лишь второй сон
ему снится что он Рудольф Штайнер
и он проповедует тайную мудрость древних
а я пробую рукой море
сегодня оно мягче чем обычно
и не так йодисто пахнет как после шторма
это время штилей в Крыму

днем у меня будет полно дел
водить приезжих знакомых
по окрестным достопримечательностям
навещать Ернева и Ковалевского в их домиках на горе
ловить крабов в Двухякорной бухте
следить за тем чтобы на кладбище кораблей
всегда были свежие цветы
непременно заходить в армянскую церковь
возле могилы Айвазовского
просто так постоять молча
даже не зажигать свечей

после полудня я хотел бы
пить холодное коктебельское марочное «Алиготе»
где-нибудь в тени кафе
писать стихи и вешать их
на каком-нибудь сайте в интернете
писать в Симфи Андрюше Полякову
мол приезжай дорогой Поляков
здесь лучше чем у вас в Симфи
здесь есть море и крабы
и можно по вечерам зажигать маяки
с Левичевым или самим по себе
забрасывая солнце к туркам за горизонт
наверно у них никогда не бывает ночи

а у нас тут бывают такие ночи
когда море трясется до самых глубин
когда молнии бьют в спины подводных лодок
когда дождь смывает все следы
древних и нынешних цивилизаций
как в тот день когда мы сидели с Лешей Остудиным
на берегу коктебельской бухты
и смотрели на приближающуюся от Феодосии грозу
пили качинское «Каберне»
и говорили о женщинах и о любви
только так и должны жить поэты

жить
в Крыму в Феодосии в Коктебеле
на краю света
там где все начинается
и не заканчивается
никогда

К началу ^