Номер 05, 2009

Дорогие друзья, сегодня мы знакомим вас с поэтическим творчеством молодых московских авторов. Свои впечатления присылайте на svetlana-rachmanova@yandex.ru . Сюда же пишите, если хотите напечататься в нашей рубрике.

РОМАН КИСЛОВ

Студент 2-го курса МФТИ. По натуре – оптимист.

Стрижи

Смотрю в окно я с восхищеньем,
Как птицы смелые летят:
Кричит, напившись вдохновеньем,
Стрижей воинственный отряд.

Над бездной – пропастью широкой,
Среди высоких пик домов
Отряд на скорости высокой
Ныряет прямо в глубь дворов.

И до земли оставив малость,
Вмиг взмоют вверх мои стрижи -
Они познали в риске радость
И вновь рисуют виражи!

ОЛЕГ АЛЕКСАНДРОВ

Родился в 1985 году в городе Тихорецке Краснодарского края. В 2007-м окончил факультет садоводства и овощеводства РГАУ-МСХА им. К.А. Тимирязева. Сейчас – аспирант Центра молекулярной биотехнологии.

***
Тянутся вечностью версты железные.
Скрипы и шорохи, спящий вагон.
Линии капель мелькают отвесные
Бьются и бьются о плоскость окон.

Мелкою дрожью звенят подстаканники,
Угли мешает седой проводник.
Спят беззаботно вагонные странники,
Зная, что рельсы бегут напрямик.

А машинисты, смиряя отчаянье,
Ни на секунду не могут уснуть,
Только бы поезд шел без опоздания,
Только б не встал на заброшенный путь.

***
Осень настала. И тихая грусть
Ржавым листочком ложится на грудь.
Что-то закончилось вдруг, ну и пусть –
Время с надеждой вперед заглянуть.

Пусть позабыл меня солнечный луч,
Но я уверен, что где-то и мой
Среди кромешного олова туч
Краешек неба есть голубой.

***
За чередою утесов
Солнце ложится спать.
Бьют по железу колеса,
Вечер пытаясь догнать.

Поезд зеленым шурочком
Воздух пронзает тугой,
Гулко гремит по мосточкам,
С визгом кренится дугой.

Поезд везет меня к югу,
В край хлеборобных степей,
К городу – верному другу
Юности светлой моей.

Вновь мне увидеть пристало
То, как в цехах день-деньской
Хлещет по язвам металла
Молот его трудовой,

Как по его перекресткам
Осень расплющила медь,
Молотом вымерив хлестко
Вдоль тротуарную твердь.

Молоты, жарче беседу!
Поезд! Колеса! Быстрей!
Еду я! Еду я ! Еду
К юности светлой своей!

МАРИЯ ПОПОВА

В 2008 году окончила культурологический факультет Государственной академии славянской культуры.
***
А мы гуляем после института.
Весна не первая, и впереди их много.
Бывать на Чистиках
Совсем мне не наскучит.
Откуда-то здесь булочками пахнет,
И ветер задирает юбку мне,
Как в школе.
И девушка с бульвара
Крутит файерболы.
А на асфальте
Стекла осколок
Драгоценным камнем
Блестит, как в детстве.
И глаза большие
Подруги рядом.
Мы смеемся.

***
Просто на грани
Земли и неба
Существование
Сжалось
Взгляд
В облака
Упирается
И жизнь
Красками
Плещет
В лицо
Не то поцелуй
Не то фотовспышка

Мой сон
Это просто звонки.
Это просто сигнал в пустоте.
Это просто признанье в любви.
Может быть, это что-нибудь значит.
Я смыкаю глаза,
И тот розовый куст,
Что расцвел в темноте,
Затмевает сомнения зов
И предательский вой неудачи.
Прячет жало змея,
Что свернулась под корнем куста.
Я срываю шиповника плод.
Ведь, наверно, так нужно от века.
Я съедаю его.
Я не знаю, что будет потом,
И кому передать,
То, как знание гибельно это.
Открываю глаза.
Но, похоже, я стала цветком.
Успокоилось все.
За окном ветер крыльями машет.
У меня – тишина.
У меня – хорошо.
Слово спит.
Я дышу.
Жизнь моя.
Сон прошел.
Телефон не звонит.
Я не плачу.
И дитя, что сопит на диванчике
Рядом со мной,
И открытая дверь,
И пространства игра,
Света луч,
Отраженный в поверхности шкафа,
Вера, вечность, покой –
Мир вокруг – словно Божья ладонь.
Не виновен никто.
Не виновна и я. И нет страха.

ДМИТРИЙ МИЛОВ

Выпускник Московского колледжа железнодорожного транспорта. Любит кино, музыку, пишет песни.

Ада

Выше – черные крыши,
Плач фонарей, антенн немота.
Слышишь? Ты меня слышишь?
Мне не нужна твоя красота!

Звезды падают в гнезда.
Не покидай меня, грусть!
Поздно! Все слишком поздно!
Я ухожу и уже не вернусь.

Строго ляжет дорога,
Выбранный путь мой – за перевал.
Много, в мире так много
Сказочных мест, где я не бывал!

Ада, просто так надо:
Каждому счастье, судьбы переплет.
Горе или награда? –
Ждут меня песни и самолет.

СЕРГЕЙ МАКАРОВ

Студент факультета антикризисного управления Московского института банковского дела, 18 лет.
***
Красными маками,
Тайными знаками
Выстелен путь.

Певчею пташкою
В поле ромашковом
Передохнуть.

Вечною истиной,
Далями мглистыми
Манит простор.

Новыми песнями
Снова воскресну я
Наперекор.

Сыплешь ты, Господи,
Алые россыпи
В нашу зарю.

Счастья мгновения,
Преображение
Боготворю...

***
Души парное молоко
Я наливаю нежно в строки...
Под перезвон колоколов
Приятно думать о высоком.

Вступаю в августовский сад,
Где нарумяненные сливы.
Я был когда-то, говорят,
Неугомонный и счастливый.

Та мимолетная пора
Прошла – как будто не со мною.
Среди желаний серебра
Мечта казалась золотою.

Теперь же, в жизненной пыли,
Я разглядел лишь позолоту.
Моей надежды корабли
Попали в вязкое болото.

Души скисает молоко,
И остается в нем осадок.
Но перезвон колоколов
По-прежнему для сердца сладок.

СЕРГЕЙ МОСКВИН

Работает корреспондентом, 28 лет.

Баллада о стакане

Закончив жизнь свою трагически,
В серванте старом он стоит.
Разбит морально и физически.
Разбит, оставлен и забыт.

Покрытый пылью, словно саваном,
Во мрак раздумий погружен.
Частенько думает о старом он,
О прошлом, что ушло, как сон.

Ах, чувство важности и нужности!
Блеск хрусталя, как на балу...
Но из-за чьей-то неуклюжести
Вдруг оказаться на полу!

И что осталось – груз обид нести?
Оплакав свой недолгий век?
Ведь жертв посудной инвалидности
Не замечает человек...

Не нужно слов, не нужно жалости:
Средь боевых друзей, подруг
Он ожидает сущей малости –
Прикосновенья чьих-то рук...

***
Сколько разбитых сердец
Ждут утешения где-то!
Сколько заветных колец
Так никогда не надето!

Но Купидон на посту –
Значит, кому-то он нужен.
Снова на кончиках губ
Чьи-то встречаются души.

Письмо с войны
А у вас, говорят, погода –
Тишь да солнышко – полный штиль.
А у нас вот уже полгода
Все дожди идут. Все дожди.

Вижу, как ты сидишь и пишешь,
Доверяя бумаге грусть.
Всем назло я вернусь, ты слышишь?!
Я вернусь к тебе! Я вернусь!

Ты кликушам не верь, обманут:
Мол, его оборвалась жизнь.
Лучше, слышишь, поутру рано
Помолись обо мне, помолись!

Ну а если, топча чужбину,
Мне конец суждено найти,
Ты прости, что тебя покину.
Ты прости меня! Ты прости.

Не ропщи, мы с тобой не боги.
Нам дано не судьбу вершить.
Но идти по своей дороге.
Надо жить, душа. Надо жить!

И пока еще не хоронят,
Я шепчу, я кричу, хриплю,
Что сказал тогда на перроне:
– Я люблю тебя! Я люблю!

К началу ^